Macondo Express: Blog

Buone vacanze a tutti!

Thu, 14 Jul 2005 15:52:40 GMT

L'estate si avvicina anche per me.
Ultimo esame, e poi meritato riposo in Siculandia.
Il blog, così, chiude fino a settembre, per il digital divide che attanaglia ancora il Mezzogiorno.
Ma non vi lascerò prima di avervi ringraziato tutti, per questo mese di vita ricco di visite e commenti.
Ma, soprattutto, non vi lascerò prima di avervi fatto un avvertimento.

Attenzione durante queste vacanze, attenzione a quest'uomo.

Se andrete a ballare, lui sarà il cantante dei vostri pianobar, insieme all'amico Apicella...
Se proverete la classica avventura estiva, lui vi precederà col suo savoir faire (operaie russe e dipolmatiche scandinave ne sanno qualcosa) e vi ruberà la ragazza...
Se farete una foto ricordo, ecco subito lui a farvi le corna dietro (qui è un ministro spagnolo a ringraziare)...
Se andate per la strada, lo vedrete sul suo motorino senza casco, tanto poi si farà qualche leggina ad hoc invocando il leggittimo sospetto sui vigili urbani...
Se sarete seduti attorno a un tavolo, eccolo subito a raccontare le sue proverbiali barzellette, magari dicendo che i tedeschi son tutti nazisti...
Come potrete competere con tanta esuberante simpatia? Non è proprio un tipo da spiaggia?
Beh, sopportatelo... ma al ritorno a casa ricordate:

FATE IN MODO CHE QUEST'UOMO RESTI IN SPIAGGIA, E NON SIEDA MAI PIU ' AL VOSTRO GOVERNO!

Voi siete celti, io sono siculo (Corrado Guzzanti)

Thu, 14 Jul 2005 01:57:31 GMT

Ai primi caldi, frotte di impiegati in pausa caffè, studenti insofferenti degli ultimi scampoli di scuola che hanno “sparato” (ai miei tempi si diceva così) per protesta contro il bel tempo, mamme con pargoli in orario da colazione o da merenda: dietro al bancone, ai tavolini, affacciati al furgoncino con tettuccio del gelataio ambulante, con o senza musica di sottofondo. Trent’anni fa, alle ultime case di via Palermo dove trascorrevo la bella stagione con la nonna, e dove non esisteva e non esiste bar nel raggio di un paio di chilometri a scendere (e poi a risalire, a piedi) ci soccorreva -oasi nel deserto- la “lapa” di Don Saverio, con canzone napoletana a tutto spiano udibile sin da quando imboccava la curva più in basso, musica da brivido che annunciava un evento magico: le massaie uscivano col grembiule mezzo slacciato e i bambini accorrevano in mutande come api verso l’alveare.

Togli al messinese la mezza con panna e “brioscia” e gli toglierai l’anima. E’ una delle ultime tracce di DNA comunitario che gli sono rimaste, assieme alla Vara. D’estate è l’unica colazione possibile, magari in costume e pareo prima di andare a fare una pennichella digestiva sulla stuoia, almeno un paio d’ore prima di bagnarsi, perchè la montagnola di panna ti sedimenta lungamente nello stomaco, regalandoti un senso di soddisfazione e di pienezza.

L’appuntamento può essere da Billè, da Casaramona, da re Doddis, ma non c’è bar o pasticceria che si rispetti che non la proponga.

A Messina la mezza con panna “originaria” è al gusto di caffè, scorrevole, né troppo liquida né troppo densa, senza ghiaccio masticabile. In tutta l’isola è un rito e un mito, oltrechè il titolo di un romanzo di Alessandra Lavagnino. Ma fuori provincia il messinese non riesce a trovare la giusta densità: a Cefalù, ad esempio, è piuttosto granulosa, tipo granatina, ma è altrettanto buona, e quella di limone è fatta con veri limoni e vere fragole, non con ghiaccio e sciroppi o, come diceva mio nonno, “con le bustine”.

La fragola, la pesca, il cioccolato, il limone appunto, i gelsi, la mandorla, la menta si miscelano in accoppiate a volte sghimbesce ma personalizzate: limone con un po’ di menta, fragola e limone metà e metà, gelsi neri e fragola, pesca con panna, cioccolato macchiato di panna, panna macchiata di caffè, che punta dritto impietosamente alle cellule adipose ma ti smussa i pensieri, ti addolcisce i traumi quotidiani e ti innalza l’umore e il colesterolo.

Quando è finita le papille ne desiderano ancora, ma ti senti sazio e qui sta il bello, non ne prendi più, aspetti l’indomani che sia ora di colazione per una nuova avventura nel bicchiere. Affondare nella granita è a stile libero: c’è chi inizia a mangiare la panna, con concentrazione accanita per non inquinare il caffè, chi mescola immediatamente le due componenti, chi fa un po’ e un po’, godendo i due gusti separatamente e facendo un miscuglio delle parti a contatto. Da acrobati della granita.

E’ un rito individuale anche usare la brioche e la sua cupoletta, che ci deve essere, arrotondata o schiacciata ci deve essere: nella gran parte dei casi è proprio il pon pon ad affogare per primo nel bicchiere, intero e spavaldo, solo pochi fuori dal coro non se ne curano e iniziano dagli angoli della brioche. C’è poi chi spezza a metà, intinge e mangia; c’è chi spezzetta, intinge e mangia; c’è chi spezzetta e getta nel bicchiere, poi raccoglie col cucchiaino il pezzetto inzuppato e mangia. E chi - pochi per fortuna - “accompagna” la granita con la brioche, mangiandole separatamente. Insomma un solo sacro rito per centomila diaboliche perversioni.

(Teresa Venuto)

La 25esima ora - Monologo di Edward Norton

Thu, 14 Jul 2005 01:53:22 GMT

- Sì…vaffanculo anche tu
- Affanculo io? Vacci tu! Tu e tutta questa merda di città e di chi ci abita.
In culo ai mendicanti che mi chiedono soldi e che mi ridono alle spalle.
In culo ai lavavetri che mi sporcano il vetro pulito della macchina.
In culo ai Sikh e ai Pakistani, che vanno per le strade a palla con i loro taxi decrepiti…puzzano di curry da tutti i pori; mi mandano in paranoia le narici… aspiranti terroristi, E RALLENTATE, CAZZO!
In culo ai ragazzi di Chelsea, con il torace depilato e i bicipiti pompati, che se lo succhiano a vicenda nei miei parchi e te lo sbattono in faccia sul Gay Channel.
In culo ai bottegari Coreani, con le loro piramidi di frutta troppo cara, con i loro fiori avvolti nella plastica: sono qui da 10 anni e non sanno ancora mettere due parole insieme.
In culo ai Russi di Brighton Beach, mafiosi e violenti, seduti nei bar a sorseggiare il loro tè con una zolletta di zucchero tra i denti; rubano, imbrogliano e cospirano…tornatevene da dove cazzo siete venuti!
In culo agli Ebrei Ortodossi, che vanno su e giù per la 47a nei loro soprabiti imbiancati di forfora a vendere diamanti del Sudafrica dell’appartheid.
In culo agli agenti di borsa di Wall Street, che pensano di essere i padroni dell’universo; quei figli di puttana si sentono come Michael Douglas/Gordon Gekko e pensano a nuovi modi per derubare la povera gente che lavora. Sbattete dentro quegli stronzi della Enron a marcire per tutta la vita… e Bush e Chaney non sapevano niente di quel casino?! Ma fatemi il cazzo di piacere!
In culo alla Tyco, alla ImClone, all’Adelphia, alla WorldCom
In culo ai Portoricani: venti in una macchina, e fanno crescere le spese dell’assistenza sociale… e non fatemi parlare dei pipponi dei Dominicani: al loro confronto i Portoricani sono proprio dei fenomeni.
In culo agli italiani di Benson Hurst con i loro capelli impomatati, le loro tute di nylon, le loro medagliette di Sant'Antonio, che agitano la loro mazza da baseball firmata Jason Giambi, sperando in un’audizione per I Soprano.
In culo alle signore dell’Upper East Side, con i loro foulard di Hermesse e i loro carciofi di Calducci da 50 dollari: con le loro facce pompate di silicone e truccate, laccate e liftate…Non riuscite a ingannare nessuno, vecchie befane!
In culo ai negri di Harlem. Non passano mai la palla, non vogliono giocare in difesa, fanno cinque passi per arrivare sotto canestro, poi si girano e danno la colpa al razzismo dei bianchi. La schiavitù è finita centotrentasette anni fa. E muovete…le chiappe, è ora!
In culo ai poliziotti corrotti che impalano i poveri cristi e li crivellano con quarantuno proiettili, nascosti dietro il loro muro di omertà. Avete tradito la nostra fiducia!
In culo ai preti che mettono le mani nei pantaloni di bambini innocenti.
In culo alla Chiesa che li protegge, non liberandoci dal male. E dato che ci siamo, ci metto anche Gesù Cristo. Se l'è cavata con poco. Un giorno sulla croce, un weekend all'inferno, e poi gli alleluja degli angeli per il resto dell’eternità. Provi a passare sette anni nel carcere di Otisville.
In culo a Osama Bin Laden, a Al Qaeda e a quei cavernicoli retrogradi dei fondamentalisti di tutto il mondo. In nome delle migliaia di innocenti assassinati, vi auguro di passare il resto dell'eternità con le vostre settantadue puttane ad arrostire a fuoco lento all'inferno. Stronzi cammellieri con l'asciugamano in testa, baciate le mie nobili palle irlandesi!
In culo a Jackob Elinsky, lamentoso e scontento.
In culo a Francio Slaughtery, il mio migliore amico, che mi giudica con gli occhi incollati sulle chiappe della mia ragazza.
In culo a Naturelle Riviera: le ho dato la mia fiducia e mi ha pugnalato alla schiena, mi ha venduto alla polizia…maledetta puttana!
In culo a mio padre, con il suo insanabile dolore: beve acqua minerale dietro il banco del suo bar, vendendo whisky ai pompieri inneggiando ai Bronx Bombers.
In culo a questa città e a chi ci abita. Dalle casette a schiera di Astoria agli attici di Park Avenue, dalle case popolari del Bronx ai loft di Soho, dai palazzoni di Alphabet City alle case di pietra di Park Slope e a quelle a due piani di Staten Island. Che un terremoto la faccia crollare. Che gli incendi la distruggano. Che bruci fino a diventare cenere, e che le acque si sollevino e sommergano questa fogna infestata dai topi.

- NO, NO, IN CULO A TE, MONTGOMERY BROGAN. AVEVI TUTTO E L'HAI BUTTATO VIA, BRUTTO TESTA DI CAZZO!

Quante volte mandiamo a fare in culo l'altro per colpe nostre?

Dopo la morte del Pantadillo...

Wed, 13 Jul 2005 16:35:07 GMT

Questo il comunicato della Fassa Bortolo, squadra per cui corre Dario Frigo:
"In relazione al fermo giudiziario della consorte del nostro corridore Dario Frigo, la Fassa Bortolo, in base alle poche informazioni in suo possesso, precisa quanto segue: nella mattinata odierna, attorno alle ore 8.15, gli agenti della Gendarmeria Francese si sono presentati all’hotel Mercure di Courchevel dove alloggiava il team ciclistico della Fassa Bortolo, per prelevare il corridore e sottoporlo ad interrogatorio. Il Team Fassa Bortolo preservando la facoltà di assumere ogni tipo di provvedimento nei confronti di Dario Frigo, ribadisce la sua totale estraneità alla vicenda, come peraltro già anticipato dalle autorità francesi che, in merito all’inchiesta, non hanno minimamente coinvolto altri componenti del nostro staff. A riguardo, riportiamo la nota ufficiale dell’organizzazione del Tour de France, che ha parlato di 'un fatto isolato che nulla ha a che vedere con la corsa né con la squadra Fassa Bortolo'".

Intervistato telefonicamente dalla Rai, nel corso della diretta dell'undicesima tappa del Tour de France, il team manager della Fassa Bortolo, Giancarlo Ferretti, ha usato parole durissime nei confronti di Frigo, dicendo tra l'altro:

"Frigo? Una canaglia. L'avevo ripreso pensando che fosse cambiato dopo i fatti del 2001 ma mi ero sbagliato. Non dovrebbe essere solo allontanato dal ciclismo: neppure a bordo strada dovrebbe stare. Si farà un mese di galera? E' sempre troppo poco"

Dopo il caso che ha coinvolto Dario Frigo, la sorella Elga ha inviato alla Gazzetta dello Sport una lettera equilibrata e profonda che nello stesso tempo è un’accusa su un certo modo, vittimista e accomodante, di affrontare il doping. Elga fa riferimento a Giancarlo Ferretti che aveva definito Dario una canaglia con la C maiuscola.

Non voglio negare l’evidenza o addentrarmi in pretesti e scuse. La vicenda riguarda solo Dario e sua moglie e io non ho diritto di interferire. Volevo solo sottolineare che, se è vero che la giornata di mercoledì è stata uno dei peggiori esempi mai visti di bassezza sportiva, è anche vero che, per molti altri aspetti, il 13 luglio 2005 me lo ricorderò per sempre come un giorno di grande bassezza umana e morale. "Tutto fa pensare che il caso sia isolato" leggo; non lo è stato altrettanto il coro di voci che, piuttosto che dare il giusto peso allo sproloquio in diretta televisiva di un piccolo uomo, hanno preferito andargli dietro come pecore senza intelligenza e umanità. Il dovere di cronaca era già stato abbondantemente assolto; non era necessario infierire ancora.

Così stamattina, come tutte le mattine, mi sono alzata alle 6.10 e ho preso il mio treno per andare al lavoro, reduce da una notte insonne dove quella C maiuscola mi girava continuamente nella testa; sperando di essere invisibile agli occhi di tutti, anche di quelli che mi vogliono bene e sono sufficientemente intelligenti per capire che anch’io posso continuare a stare ai bordi di una strada, fosse solo per andare a fare la spesa. Io non potrò mai scrivere editoriali sulla Gazzetta dello Sport, né tanto meno fare conferenze stampa per affermare che il doping non è lo sport di tutti quelli che fanno Frigo di cognome; ma almeno la soddisfazione di dire, in modo rispettoso, discreto ed educato ciò che penso, forse oggi me la sono tolta. Nella vita mi guida la mia passione per la realtà; ho imparato così che il primo passo per risolvere un problema è ammetterne l’esistenza; e allora il problema del doping nello sport non lo risolveranno mai, perché non sono ancora riusciti ad ammettere che esiste e non è un caso isolato.

Bisogna finirla con questa farsa. Chiunque abbia fatto sport, in vita sua, sa che certe cose la squadra non può non saperle. La fatica è tanta, lo stress fisico enorme, e ormai nel ciclismo (e non solo) il doping è pratica diffusa.

Eppure, si continua a pescare a caso una vittima ogni anno, da crocifiggere, fingendo che gli altri siano puliti...

Perché? La morte di Pantani non ha insegnato nulla?

NO ALLA MAFIA

Mon, 11 Jul 2005 21:11:26 GMT

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Un tocco di Sicilia

Mon, 11 Jul 2005 20:57:36 GMT

Camilleri parla della cucina della casa di campagna a Porto Empedocle
l'infanzia e la prima conoscenza della sua indimenticabile Sicilia
Gli arancini di Montalbano
e i segreti di nonna Elvira
"Lei era la vera regina della casa, aveva un rapporto speciale con le cose
la sentii rivolgersi a una saliera del Settecento, poi la buttò dalla finestra"
di SEBASTIANO MESSINA

ROMA - "E così lei vuole sapere da me la storia degli arancini di Montalbano, dei suoi polipetti alla napoletana, dei suoi involtini di tonno arrostito. Vuole farmi arriminare in quella zona della mia memoria dove sono sarbàti i profumi, gli aromi, i sapori, le atmosfere e i segreti della tavola del commissario. Cioè della mia. E va bene, parliamone: questo è un tema che puntualmente spalanca la porta della mia giovinezza, è un piccolo viaggio nel tempo che faccio con piacere. Ma sappia che è una storia lunga, che principia quando io - che oggi ho quasi ottant'anni - ero un picciliddro che aveva sì e no sette anni. Ha voglia di sentirla? E allora s'assittasse.

Da dove cominciamo? Senza dubbio da mia nonna Elvira, che era la generalessa della cucina. Vede, la mia era una famiglia numerosa, nella quale ognuno aveva il suo ruolo preciso. Mia madre e le sue sorelle, che erano le classiche donne di casa siciliane, al momento opportuno avevano il compito primario di assistere mia nonna Elvira. Una cuoca formidabile, sia chiaro. E non solo: fu lei a farmi conoscere il mio primo libro, "Alice nel paese delle meraviglie", leggendomelo capitolo dopo capitolo quando io non avevo ancora imparato a leggere. Ma il suo regno era la cucina. A essere precisi, la cucina della casa di campagna. La quale distava dalla casa di città - stiamo parlando di Porto Empedocle - meno di un chilometro e mezzo. Un chilometro e mezzo di trazzera, però. Ora, in quella casa c'era tutto, eppure bisognava portare sempre qualcos'altro: non ho mai capito perché. Così si andava sulla trazzera col carretto, lentamente, e ogni volta, puntualmente, mio nonno all'arrivo mormorava: "Mamma mia che viaggio terribile!".

A mia nonna piaceva fare il pane. Cominciava a famiare il forno, per portarlo a temperatura, e intanto lavorava l'impasto con lo scanaturi. Alla fine, perché venissero ben schiacciate, lei faceva un salto e si sedeva sopra lo scanaturi, spianando bene tutte le forme prima di infornarle. A me toccava la scanatedda, un panino meraviglioso, croccante e profumato. Lo aprivo col coltello, ci mettevo olio, pepe nero e pecorino e lo mettevo nella pressa del nonno. Così questo panino, sciaff, diventava sottile sottile. Io mi andavo a sedere sotto un albero di carrubo con la mia scanatedda spianata e questo, a dieci anni, mi bastava e avanzava per essere felice.

Poi c'era il rito degli arancini. Gli arancini di Montalbano, certo. Mia nonna diceva che prepararli era lungariusu, ci voleva tanto tempo. Perché bisognava preparare la carne, tanto di maiale e tanto di vitello, spezzettandola col tagghiaturi, la mezzaluna. Ci voleva tempo. Si aggiungevano i piselli, un po' di caciocavallo ragusano e qualche pezzettino di salame, si impastava tutto in un pugno di riso e si passava l'arancino nell'uovo, nella farina e nel pangrattato, per l'impanatura. Ma non si friggevano subito. No, bisognava aspettare una notte, lasciarli riposare in pace. E il giorno dopo, a tavola, si vedeva com'erano venuti. Perché il problema dell'arancino era il dosaggio, che non era mai lo stesso, e dunque ogni volta mia nonna passava un esame. "Comu vinniru stavota?" domandava. "Un tanticchia asciutti. L'autra vota erano megliu" rispondeva mio nonno. Un giorno li fece in un modo davvero sublime, e io stavo per dirglielo. Mio zio Massimo mi diede un cavuciu sotto la tavola. "Boniceddu" mi sussurrò. Ma perché?, gli domandai. "Perché lei deve sempre superare se stessa: se tu le dai soddisfazione, è finita".

Da nonna Elvira ho imparato una ricetta speciale, un piatto inventato da lei e battezzato "a munnizza". Il nome è buffo, d'accordo, ma il piatto è fantastico. Anche lei vuole conoscere questa ricetta? E va bene. Ci vogliono otto o dieci verdure diverse, alcune crude e altre cotte. Poi si prendono delle gallette e si copre il fondo della teglia affinché assorbano l'eccesso di olio e di aceto. Si comincia con uno strato di verdure cotte, e lo si copre con un altro strato di verdure crude. Poi ancora cotte, e di nuovo crude. Tanti strati, insomma, finché non diventa una sorta di panettone coloratissimo. Che va condito con olio, aceto e sale e ricoperto con acciughe, fette di arance amare, capperi, olive verdi, patate, rape e uova sode a fette. Però bisogna mangiarlo il giorno dopo, quando tutta questa roba si è amalgamata a dovere.

Ogni volta che la rifaccio, assaporo il piacere di tornare indietro nel tempo. Ho provato, le dico la verità, anche a ripetere altre cose meravigliose della mia infanzia. Come prendere il pane caldo, andare dalla capra e mungere il latte direttamente sulla fetta. Non ci sono mai riuscito. La verità è che i sapori del passato sono irripetibili. Una volta, bevendo l'uovo appena fatto, ti accorgevi subito se la gallina aveva sconfinato nel campo di trigonella. Oggi... lasciamo stare.

Parliamo d'altro. Del gelato, per esempio. A Porto Empedocle aveva il suo tempio nel Caffè Castiglione, che aveva un segreto per i pezzi duri. Meravigliosi. Il giorno che Mussolini passò da lì - fermandosi in tutto 15 minuti - gli offrirono proprio il gelato del caffè Castiglione. Dopo un po' di tempo telefonarono da Roma alla capitaneria di porto avvertendo che stava ammarando un idrovolante per caricare un pozzo di gelato per il duce. Il gelato del Caffè Castiglione. Da quella volta, ogni sabato si ripeteva l'operazione. Così, quando Mussolini inaugurò la prima autostrada italiana, da Roma a Ostia, mio zio Riccardo che era antifascista disse a mio padre, fascistissimo: "Pippi', lo sai picchì Mussolini fici 'sta strata? Picchì si scantava ca i gelati c'arrivavunu squagliati".

Poi venne la guerra, e il cibo cominciò a scarseggiare. Non era facile neanche trovare il pesce. Mio padre una volta riuscì a comprare una partita di linguate, che sarebbero le sogliole. Dunque organizzò una grande cena all'aperto e furono invitati anche gli ufficiali amici suoi. Capitò che proprio nel momento in cui vennero servite queste magnifiche linguate, suonò la sirena dell'allarme aereo. Fu un fuggi-fuggi. I soldati alle mitragliatrici, gli altri nel rifugio. Mio padre non si mosse, restò davanti alla sua linguata. Papà, gli chiesi mentre correvo verso il riparo, e gli aerei? "Mi ni futtu" rispose. Quando uscimmo, lui era ancora lì, e s'era mangiato anche la mia linguata: "Così impari a scantarti".

Dell'arrivo degli americani ho un ricordo nitidissimo. Mi venni a trovare a Serradifalco, proprio sulla linea difensiva tedesca. Ogni giorno bombe e cannoneggiamenti. Si mangiavano due fave cotte e basta. Finché una mattina sentii cantare gli uccelli. Niente bombe. Mi affacciai e vidi che i tedeschi si erano ritirati. Ma la cosa che mi terrorizzò fu una specie di casa gigantesca che avanzava in mezzo alla strada. Non avevo mai visto un carro armato così grande. Il quale si scansò per far passare una jeep con un soldato di colore e, accanto a lui, in piedi, un ufficiale con tre stelle sull'elmetto: era il generale Patton. Fece fermare la jeep proprio davanti a me, perché aveva visto la tomba di un tedesco con una croce di legno sopra. Scese, prese la croce e la spezzò. Poi diede un colpo allo sportello e la jeep ripartì. Io ero pietrificato. E mi trovò così l'ultimo soldato del gruppo, uno con una ghirlanda di bombe a mano attorno al collo. "Baciamo la mani paisà" mi disse. "C'avissi pì casu un poco d'acitu, di chiddu nostru? Aiu a fare l'insalatedda o' mè tenenti. A virduredda di campagna la truvai, e macari l'olio e il sale. Mi manca l'acitu. Ce l'hai?". Ce l'ho, gli risposi, e mi misi a piangere. Lo so, venivano a liberarci dal fascismo: ma per me, in quel momento, quei soldati erano degli invasori. Il soldato tornò dopo due ore. Io gli diedi l'aceto e poi gli mostrai la croce spezzata da Patton. Lui capì: "Come generale non ce n'è uguali. Come omo, è 'na cosa fitusa".

Finita la guerra, potemmo tornare alla casa di campagna. E nonna Elvira riprese il suo posto di comando. Lei era la vera regina di quella casa, e aveva un rapporto speciale con le cose. Parlava con gli oggetti, per dire. Una mattina la sentii parlare da sola, e sbirciai attraverso la porta socchiusa. Si rivolgeva a una saliera del '700, una cosa meravigliosa. "Tu sì 'na cosa fitusa" diceva. "Tu hai vistu mòriri a mè nonnu, hai visto mòriri a mè patri, e ora si ccà e aspetti che moru io. Ma io ti futtu!". La prese e la buttò dalla finestra: finì in mille pezzi, quella stupenda saliera.

Era capace di inventarsi parole nuove. "Zùnchisi", per esempio. Essere "zùnchisi", in quella casa, voleva dire essere noioso, camurriùso. Gli estranei, ovviamente, non capivano. Cosa che capitò anche quando arrivò da Milano la zia Franca, la donna che aveva appena sposato mio zio. Deve sapere che, a Porto Empedocle, muoversi si dice cataminarsi. Perché il nostro mòviti significa l'opposto: stai fermo. Ora, la povera zia Franca non poteva immaginarlo. E alla fine del pranzo di famiglia organizzato per darle il benvenuto, si alzò in piedi mostrando l'intenzione di dare una mano a sparecchiare. Un gesto di cortesia, che naturalmente non poteva essere accettato. Così tutti cominciarono a gridarle: "Mòviti, Franca!", "mòviti!", "mòviti!". Lei, intimidita, prese qualcosa e corse verso la cucina. E solo allora scoprì che tutti volevano fermarla, intimandole "mòviti". Tirò un sospiro di sollievo: "Per un attimo, confessò, mi sono chiesta dov'ero capitata!".

Mia nonna sorrideva, di queste cose. Era un personaggio unico, che riusciva sempre a catturare l'attenzione. Quando la portammo in udienza da Papa Giovanni, a un certo punto lui disse: "O trovate una sedia per questa signora o le do la mia". Era felice di essere venuta a Roma. Mia moglie la portò a Tivoli, nella villa di Adriano. Dopo averla vista, lei si appoggiò a una ringhiera, mormorando: "Tutto questo è bellissimo". E morì.

(fonte: Repubblica.it)

Il lavaggio del cervello (Decibel)

Mon, 11 Jul 2005 20:42:00 GMT

Televisione, radio, giornali e riviste
vi siete coalizzati per distruggere le menti,
per farci diventare delle vostre conquiste,
che vogliono benessere e vivon negli stenti.

Ciò che dice la TV per tutti ormai è legge.
Eccolo il prodotto; non te ne dovrai pentire.
Si alzi la tua testa, in questo immenso gregge
fan subito vedere Italia-Brasile.

Che bello è il lavaggio del cervello,
che bello è il lavaggio del cervello.

Voi credete forse di poterci manovrare,
girare e rigirare come delle marionette.
La gente adesso è stufa, ci vuole ragionare;
vuol capire il perchè di queste perette.

Eccola la meta, ecco il vostro gioco:
spingere le masse nella vostra direzione.
Ciò che accade in strada è ancora troppo poco,
ci siamo già stufati di questa situazione.

Che bello è il lavaggio del cervello,
che bello è il lavaggio del cervello.

Televisione, radio, giornali e riviste
vi siete coalizzati per distruggere le menti,
per farci diventare delle vostre conquiste,
che vogliono benessere ma vivon negli stenti.

Ciò che dice la TV per tutti ormai è legge.
Eccolo il prodotto; non te ne dovrai pentire.
Si alzi la tua testa, in questo immenso gregge
fan subito vedere Italia-Brasile.

Che bello è il lavaggio del cervello,
che bello è il lavaggio del cervello.

Voi credete forse di poterci manovrare,
girare e rigirare come delle marionette.
La gente adesso è stufa, ci vuole ragionare;
vuol capire il perchè di queste perette.

Eccola la meta, ecco il vostro gioco:
spingere le masse nella vostra direzione.
Ciò che accade in strada è ancora troppo poco,
ci siamo già stufati di questa situazione.

Che bello è il lavaggio del cervello,
che bello è il lavaggio del cervello..........

IL GRANDE FRATELLO

Mon, 11 Jul 2005 00:52:39 GMT

La misura, pensata dal ministro dell'interno Clarke, sarà discussa mercoledì
Non verrebbe registrato il contenuto, ma date, orari, mittente e destinatario
Terrorismo, proposta inglese alla Ue
"Archiviamo le e-mail e le telefonate"
In un vertice la prossima settimana a Bruxelles primo confronto europeo
su come aumentare la collaborazione investigativa dopo gli attacchi di Londra

LONDRA - Tenere sotto più stretto controllo tutte le telefonate e la corrispondenza elettronica dei cittadini europei. E' questo il punto forte della proposta che il ministro degli Interni britannico Charles Clarke intende fare ai suoi colleghi dell'Unione europea nel corso del vertice straordinario sulla cooperazione nella lotta al terrorismo fissato per mercoledì a Bruxelles.

L'idea del responsabile degli interni del governo di Tony Blair è quella di archiviare per un periodo che potrebbe andare dai sei mesi a qualche anno tutte le conversazioni telefoniche ed i messaggi e-mail scambiate nel vecchio continente.

Di fronte ad organizzazioni e gruppi che si muovono a livello internazionale, ha spiegato il ministro Clarke in un'intervista al Sunday Express, è necessario attrezzarsi per capire come questa gente opera, con chi ha contatti e quando. "Non sto parlando di registrare il contenuto di telefonate ed e-mail
- ha chiarito il ministro - ma ora, data, destinazione delle chiamate e dei messaggi", sottolineando che compagnie telefoniche e provider di internet dovrebbero conservare i dati per un tempo considerevole, che potrebbe andare da un minimo di sei mesi ad un massimo di qualche anno.

La possibilità di accedere a questi dati agevolerebbe il lavoro investigativo e di monitoraggio di eventuali sospetti. Attualmente le compagnie telefoniche mantengono i dati sul traffico telefonico di ogni singola utenza, sia di telefono fisso che mobile, in genere per tre mesi e poi, dopo l'emissione della fattura all'abbonato li distruggono. A marzo cinque governi europei - Gran Bretagna, Italia, Germania, Spagna e Francia - hanno concordato in linea di principio che il periodo dovrebbe essere esteso ad un anno.

Un'altra proposta che Clarke intende presentare ai colleghi europei riguarda il miglioramento della qualità e della quantità delle informazioni fornite all'Europol per far sì che il database dell'agenzia europea contenga dati accurati ed aggiornati sui sospetti.
Il ministro inoltre vuole un più rapido ed accurato scambio di informazioni su esplosivi ed armi rubate e sui passaporti rubati o smarriti.

Secondo Londra c'è poi la necessità di migliorare il lavoro di intelligence sul finanziamento dei terroristi, di condividere le liste dei passeggeri degli aerei per monitorare gli spostamenti di sospetti, di concordare un programma di protezione comune delle infrastrutture e di fare esercitazioni antiterrorismo per prepararsi ad affrontare il dopo-attentato.

Il vertice di mercoledì si occuperà poi di carte d'identità. Clarke chiede l'introduzione di standard comuni per i documenti nazionali, ovviamente per i paesi che hanno questo tipo di documento, fra i quali non c'è, almeno per ora, la Gran Bretagna. Il governo ha presentato un progetto di legge per l'introduzione, ma ci sono ancora molte resistenze che neppure l'attacco terroristico di giovedì ha fatto rientrare in quanto sono in molti a ritenere che la carta d'identità non sia utile nella lotta al terrorismo, come hanno dimostrato le stragi dell'11 marzo 2004 in Spagna, dove le carte d'identità sono obbligatorie.

(fonte: Repubblica.it)

Provocazione per guerrafondai

Sun, 10 Jul 2005 11:20:32 GMT

Veneto, ordigno sotto la bici
Il Ris: "E' stato Unabomber"
Era sotto una bicicletta a Portogruaro. Il procuratore Borraccetti: "E' lui, continua ad agire e a sfuggirci"

Basta! questo pazzo bombarolo ci ha rotto!

Bisogna catturarlo!
Bombardiamo l'intero triveneto!

Le solite "Cose Nostre"

Sun, 10 Jul 2005 11:17:10 GMT

Traino in tilt, tutti sospesi nel vuoto

Funivia di Erice, battesimo di paura

Era stata inaugurata ieri dal ministro Micciché

Perché i bambini...

Sun, 10 Jul 2005 11:15:38 GMT

...diciamoci la verità, sono di sinistra.
Sì, di sinistra senza alcun dubbio, e non soltanto per via dei pugnetti stretti, in segno di precoce protesta, i bambini sono di sinistra perché amano senza preconcetti, senza distinzioni.

Sono di sinistra perché si fanno fregare quasi sempre: ti guardano, cacci delle balle vergognose, e loro le bevono, tutti contenti, si fidano... la bicamerale?... sì, dai..!
I bambini sono di sinistra perché stanno insieme, fanno insieme, litigano insieme... insieme però, ecco!
I bambini sono di sinistra perché se gli spieghi cos'è la destra... piangono. I bambini sono di sinistra perché se gli spieghi cos'è la sinistra... piangono lo stesso... ma un po’ meno ecco.
I bambini sono di sinistra perché a loro non serve il superfluo, perché le scarpe sono scarpe, anche se prima o poi gli regaliamo delle belle nike, reebok, adidas... ma quelli siamo noi, per il no logo, ma di marca.
I bambini sono di sinistra malgrado l’ora di religione obbligatoria.
I bambini sono di sinistra grazie all’ora di religione obbligatoria.
I bambini sono di sinistra perché comunque, qualsiasi cosa tu gli dica, che assomigli vagamente a un ordine, fanno resistenza... ora e sempre!
I bambini sono di sinistra perché occupano tutti gli spazi della nostra vita.
I bambini sono di sinistra perché fanno i girotondi da tempi non sospetti.
I bambini sono di sinistra perché vanno all’asilo con bambini cinesi, africani, boliviani... e quando il papà dice: –Vedi?! Quello là, è un africano!-... lo guardano, come si guarda una notizia senza significato.
I bambini sono di sinistra perché quando si commuovono, piangono, mentre noi adulti teniamo duro non si sa bene perché.
I bambini sono di sinistra perché se li critichiamo si offendono, sono permalosi, ma se li giudichiamo, non invocano legittimo sospetto. E se un giorno arriviamo addirittura a condannarli, aspettano sereni l’indulto, che prima o poi arriva... la mamma, Ciampi, il Papa.
I bambini sono di sinistra perché si fanno un’idea del mondo che niente ha a che vedere con le regole del mondo.
I bambini sono di sinistra perché se gli metti lì un maglioncino rosso... e un maglioncino nero... scelgono il rosso dai... salvo daltonismo, turbe gravi, o suggerimento di chi fa il sondaggio.
I bambini sono di sinistra perché babbo natale assomiglia a Carlo Marx diciamolo... perché Cenerentola è di sinistra, Pochaontas è di sinistra, Robin Hood è di... avanguardia operaia, fa gli espropri proletari.
I bambini sono di sinistra perché hanno orrore dell’orrore, perché di fronte alla violenza, alla povertà, alla sofferenza... soffrono!
i bambini sono di sinistra perché crescono, cambiano, fanno autocritica se è il caso.
I bambini sono di sinistra perché tra Peter Pan e Che Guevara... prima o poi troveranno un nesso.
I bambini di sinistra, se ce la fanno, conservano qualcosa per dopo, per quando diventa più difficile... difficilissimo ricordare di essere stati bambini... di sinistra poi!"

(Claudi Bisio)

Botero (altre immagini shock)

Fri, 08 Jul 2005 15:10:09 GMT

In fatto di terrorismo, guerra e atrocità varie, credo sia opportuno continuare a far parlare le immagini.

Stavolta son quelle di Abu Ghraib, che tutti abbiamo visto, messe insieme ad alcune delle opere d'arte in cui il grande Botero li ha rappresentate.

Spero di non essere accusato nuovamente di "crudezza" e violenza visiva.

Ho già spiegato le mie motivazioni.

Per chi volesse continuare la discussione faccio notare qui a sinistra l'area "Guerra e Terrorismo", e vi invito a postare lì i vostri commenti.

Saluti di pace a tutti!

Incontro di mille sorrisi

Fri, 08 Jul 2005 15:06:33 GMT

Corre nel tempo ma senza fermarsi
si perde tra le praterie.
Vola una storia lontana a narrarsi
che crea di notte magie.
Canta il vento le grandi gesta e gli eroi
che riscopro come vissuto da noi.

E inventerò una danza di mille colori
che avrà fra le note il profumo dei fiori,
un canto che parli linguaggi diversi
che porti speranza ai popoli oppressi.
E sognero stringersi mani vicine
incontro di mille sorrisi.

Giunge da terre da sempre disperse
si ferma tra i grandi fiumi
nasce un incontro e persone diverse
fondono i propri costumi.
Splende il fuoco illumina il campo e i tepee
io guerrieo narrerò ancora così.

Segna intense e nuovi sentieri
si salda nella tribù
va l’amicizia tra mille pensieri
e non i spegnera più.
Guarda il cielo le grandi stelle e poi
questa storia ora tramanda per noi.

Il Dialogo e la Pace sono solo Utopie?

Citazione

Fri, 08 Jul 2005 15:04:42 GMT

"Non so con quale arma si combatterà la terza guerra mondiale, ma la quarta si combatterà con la clava"

(Albert Einstein)

Non si può più tacere

Thu, 07 Jul 2005 17:19:39 GMT

Blowing in the wind (Bob Dylan)

How many roads must a man walk down
Before you call him a man?
Yes, 'n' how many seas must a white dove sail
Before she sleeps in the sand?
Yes, 'n' how many times must the cannon balls fly
Before they're forever banned?
The answer, my friend, is blowin' in the wind,
The answer is blowin' in the wind.

How many times must a man look up
Before he can see the sky?
Yes, 'n' how many ears must one man have
Before he can hear people cry?
Yes, 'n' how many deaths will it take till he knows
That too many people have died?
The answer, my friend, is blowin' in the wind,
The answer is blowin' in the wind.

How many years can a mountain exist
Before it's washed to the sea?
Yes, 'n' how many years can some people exist
Before they're allowed to be free?
Yes, 'n' how many times can a man turn his head,
Pretending he just doesn't see?
The answer, my friend, is blowin' in the wind,
The answer is blowin' in the wind.

UFO

Tue, 05 Jul 2005 21:22:55 GMT

L’astronomo inglese Drake elaborò una interessante equazione, che naturalmente prese il suo nome, che dovrebbe servire proprio per ottenere la probabilità di trovare messaggi extraterrestri:

N = R x F* x Np x Fh x Fv x Fc x L

dove:

N = numero di civiltà extraterrestri nella Galassia
R = tasso medio di formazione di stelle nella Galassia (10 - 20 all’anno)
F* = frazione di stelle con ecosfera abitabile (0,14)
Np = numero di pianeti attorno a queste stelle (9)
Fh = frazione di pianeti abitabili (1 su 9 = 0,11)
Fv = frazione di pianeti abitabili aventi una forma di vita (minore di 1)
Fc = frazione di pianeti aventi una civiltà intelligente (minore di 1)
L = Longevità di una civiltà (100 anni - 1.000.000 di anni)

La probabilità esiste
ma è davvero misera...
voi che ne pensate?

Dio è morto (F. Guccini)

Tue, 05 Jul 2005 21:11:49 GMT

Ho visto
la gente della mia età andare via
lungo le strade che non portano mai a niente
cercare il sogno che conduce alla pazzia
nella ricerca di qualcosa che non trovano
nel mondo che hanno già
dentro le notti che dal vino son bagnate
dentro le stanze da pastiglie trasformate
dentro le nuvole di fumo
nel mondo fatto di città
essendo contro ed ingoiare
la nostra stanca civiltà.
È un Dio che è morto
ai bordi delle strade, Dio è morto
nelle auto prese a rate, Dio è morto
nei miti dell'estate, Dio è morto.

M'han detto
che questa mia generazione ormai non crede
in ciò che spesso han mascherato con la fede
nei miti eterni della patria e dell'eroe
perché è venuto ormai il momento di negare
tutto ciò che è falsità
le fedi fatti di abitudini e paura
una politica che è solo far carriera
il perbenismo interessato
la dignità fatta di vuoto
l'ipocrisia di chi sta sempre
con la ragione e mai col torto.
È un Dio che è morto
nei campi di sterminio, Dio è morto
coi miti della razza, Dio è morto
con gli odi di partito, Dio è morto.

Io penso
che questa mia generazione è preparata
a un mondo nuovo e a una speranza appena nata
ad un futuro che ha già in mano,
a una rivolta senza armi
perché noi tutti ormai sappiamo
che se Dio muore è per tre giorni
e poi risorge.
In ciò che noi crediamo Dio è risorto,
in ciò che noi vogliamo Dio è risorto,
nel mondo che faremo Dio è risorto!

Il tuo sorriso (P. Neruda)

Tue, 05 Jul 2005 21:10:19 GMT

Toglimi il pane, se vuoi,
toglimi l'aria, ma
non togliermi il tuo sorriso.

Non togliermi la rosa,
la lancia che sgrani,
l'acqua che d'improvviso
scoppia nella tua gioia,
la repentina onda
d'argento che ti nasce.

Dura è la mia lotta e torno
con gli occhi stanchi,
a volte, d'aver visto
la terra che non cambia,
ma entrando il tuo sorriso
sale al cielo cercandomi
ed apre per me tutte
le porte della vita.

Amor mio, nell'ora
più oscura sgrana
il tuo sorriso, e se d'improvviso
vedi che il mio sangue macchia
le pietre della strada,
ridi, perché il tuo riso
sarà per le mie mani
come una spada fresca.

Vicino al mare, d'autunno,
il tuo riso deve innalzare
la sua cascata di spuma,
e in primavera, amore,
voglio il tuo riso come
il fiore che attendevo,
il fiore azzurro, la rosa
della mia patria sonora.

Riditela della notte,
del giorno, della luna,
riditela delle strade
contorte dell'isola,
riditela di questo rozzo
ragazzo che ti ama,
ma quando apro gli occhi
e quando li richiudo,
quando i miei passi vanno,
quando tornano i miei passi,
negami il pane, l'aria,
la luce, la primavera,
ma il tuo sorriso mai,
perché io ne morrei.

SIAMO TANTISSIMI! GRAZIE A TUTTI!

Tue, 05 Jul 2005 14:08:06 GMT

Newport News Clothes Coupon

IO SONO UN SELVAGGIO

Mon, 04 Jul 2005 01:56:17 GMT

Nel 1854, il "Grande Capo Bianco" di Washington si offri` di acquistare una parte del territorio indiano e promise di istituirvi una "Riserva" per il popolo indiano. La risposta del "Capo" Seattle e` stata descritta come la piu` bella e la piu` profonda Dichiarazione mai fatta sull'ambiente.

"Come potete acquistare o vendere il cielo, il calore della terra? L'idea ci sembra strana. Se noi non possediamo la freschezza dell'aria, lo scintillio dell'acqua sotto il sole, com'e` che voi potete acquistarli? Ogni parco di questa terra e` sacro per il mio popolo. Ogni lucente ago di pino, ogni riva sabbiosa, ogni lembo di bruma dei boschi ombrosi, ogni radura ed ogni ronzio degli insetti e` sacro nel ricordo e nell'esperienza del mio popolo. La linfa che cola negli alberi porta con se` il ricordo dell'uomo rosso. I morti dell'uomo bianco dimenticano il loro paese natale quando vanno a passeggiare tra le stelle. I nostri morti non dimenticano mai questa terra magnifica, perche` essa e` la madre dell'uomo rosso. Noi siamo una parte della terra, e la terra fa parte di noi. I fiori profumati sono nostri fratelli; il cervo, il cavallo, la grande aquila sono nostri fratelli, la cresta rocciosa, il verde dei prati, il calore dei pony, e l'uomo appartengono tutti alla stessa famiglia. Per questo, quando il Grande Capo Bianco di Washington ci manda a dire che vuol acquistare la nostra terra ci chiede una grossa parte di noi. Il Grande Capo ci manda a dire che ci riservera` uno spazio per muoverci affinche` possiamo vivere confortevolmente tra di noi. Egli sara` il nostro padre, noi saremo i suoi figli. Prenderemo, dunque in considerazione la vostra offerta ma non sara` facile accettarla. Questa terra, per noi, e` sacra. Quest'acqua scintillante che scorre nei torrenti e nei fiumi non e` solamente acqua, per noi e` qualcosa di immensamente piu` significativo; e` il sangue dei nostri padri.
Se noi vi vendiamo le nostre terre, voi dovrete ricordarvi che esse sono sacre, dovrete insegnare ai vostri figli che e` terra sacra e che ogni riflesso nell'acqua chiara dei laghi parla di avvenimenti e di ricordi della vita del mio popolo. Il mormorio dell'acqua e` la voce del padre di mio padre. I fiumi sono nostri fratelli, ci dissetano quando abbiamo sete. I fiumi sostengono le nostre canoe, sfamano i nostri figli. Se vi vendiamo le nostre terre, voi dovrete ricordarvi, ed insegnarlo ai vostri figli, che i fiumi sono i nostri, e i vostri fratelli e dovrete dimostrare per i fiumi lo stesso affetto che dimostrereste ad un fratello.
Sappiamo che l'uomo bianco non comprende i nostri costumi. Per lui una parte di terra e` uguale all'altra, perche` e` come uno straniero che arriva di notte ed alloggia nel posto che piu` gli conviene. La terra non e` un suo fratello, anzi e` un suo nemico e quando l'ha conquistata va oltre piu` lontano. Abbandona la tomba dei suoi avi e di cio` certo non se ne preoccupa. La tomba dei suoi avi, il patrimonio dei suoi figli cadono nell'oblio. Tratta sua madre, la terra, e suo fratello, il cielo, come se fossero semplicemente delle cose da acquistare, prendere e vendere come si fa con i montoni o con le pietre preziose. Il suo appetito divorera` tutta la terra e a lui non restera` che il deserto. Io non so. I nostri morti sono diversi dai vostri. La vista delle vostre citta` fa male agli occhi dell'uomo rosso.
Ma forse cio` e` perche` l'uomo rosso e` un selvaggio e non puo` capire! Non esiste un posto accessibile nelle citta` dell'uomo bianco. Non esiste un posto per vedere le foglie ed i fiori sbocciare in primavera, o ascoltare il fruscio delle ali di un insetto. Ma forse e` perche` io sono un selvaggio e non posso capire. Il baccano sembra insultare le orecchie. E quale interesse puo` avere l'uomo a vivere senza poter ascoltare il rumore delle capre che succhiano l'erba o il "chiacchierio" delle rane, la notte, attorno allo stagno?
Io sono un uomo rosso e non capisco. L'indiano preferisce il suono dolce del vento che slanciandosi come una freccia accarezza la faccio dello stagno, e preferisce l'odore del vento bagnato dalla pioggia mattutina, o profumato dal pino pieno di pigne. L'aria e` preziosa per l'uomo rosso, giacche` tutte le cose respirano la stessa aria; le bestie, gli alberi, gli uomini tutti respirano la stessa aria.
L'uomo bianco non sembra far caso all'aria che respira. Come un uomo che impieghi parecchi giorni a morire resta insensibile alle punture. Ma se noi vendiamo le nostre terre, voi dovete ricordare che l'aria per noi e` preziosa, che l'aria divide il suo spirito con tutti quelli che fa vivere. Il vento che ha dato il primo alto al nostro Grande Padre e` lo stesso che ha raccolto il suo ultimo respiro. E se noi vendiamo le nostre terre voi dovrete guardarle in modo diverso, tenerle per sacre e considerarle un posto in cui anche l'uomo bianco possa andare a gustare il vento reso dolce dai fiori del prato. Considereremo la vostra offerta di acquistare la nostre terre. Ma se decidiamo di accettare la proposta io porro` una condizione: l'uomo bianco dovra` rispettare le bestie che vivono su questa terre come se fossero suoi fratelli.
Io sono un selvaggio e non conosco altro modo di vivere. Ho visto un migliaio di bisonti imputridire sulla prateria, abbandonati dall'uomo bianco dopo che erano stati abbattuti da un treno che passava. Io sono un selvaggio e non comprendo come il "Cavallo di ferro" tutto fumante, possa essere piu` importante dei bisonti quando noi li uccidiamo solo per assicurarci un mezzo per sopravvivere. Che cosa e` l'uomo senza le bestie? Se tutte le bestie sparissero, l'uomo morirebbe di una grande solitudine nello spirito. Poiche` cio` che accade alle bestie, prima o poi accade all'uomo. Tutte le cose sono legate tra di loro.
Dovrete insegnare ai vostri figli che il suolo che essi calpestano e` fatto dalle ceneri dei nostri padri. Affinche` i vostri figli rispettino questa terra, dite loro che essa e` arricchita dalle vite della nostra gente. Insegnate ai vostri figli quello che noi abbiamo insegnato ai nostri: che la terra e` la madre di tutti noi. Tutto cio` che di buono arriva dalla terra, arriva anche ai figli della terra. Se gli uomini sputano sulla terra, sputano su se` stessi. Noi almeno sappiamo questo: la terra non appartiene all'uomo, bensi` e` l'uomo che appartiene alla terra. Questo, noi lo sappiamo.
Tutte le cose sono legate tra loro come il sangue che unisce i membri della stessa famiglia. Tutte le cose sono legate tra loro. Tutto cio` che si fa per la terra, lo si fa per i suoi figli. Non e` l'uomo che ha tessuto le trame della vita: egli ne e` soltanto un filo. Tutto cio` che egli fa alla trama lo fa a se` stesso. Lo stesso uomo bianco, col quale il buon Dio si accompagna e parla con lui come due amici insieme, non puo` essere dispensato dal destino comune. Prima di tutto, forse noi siamo fratelli. Noi verremo volentieri. C'e` una cosa che noi sappiamo e che forse l'uomo bianco scoprira` presto: il nostro Dio e` lo stesso vostro Dio. Voi forse pensate che adesso lo possedete come volete possedere le nostre terre; ma non lo potete. Egli e` il Dio dell'uomo, e la sua pieta` e` uguale per tutti: tanto per l'uomo bianco quanto per l'uomo rosso. Questa terra per lui e` preziosa. Nuocere alla terra e` come ricoprire d'ingiurie il suo Creatore. Anche i bianchi spariranno; forse prima di tutte le altre tribu`. Infettate i vostri letti, ed una notte vi troverete soffocati dai vostri detriti. Ma morendo voi brillerete con splendore, ardenti della forza di Dio che vi ha portati sino a questa terra e per qualche disegno particolare vi ha fatto dominare questa terra e l'uomo rosso. Questo destino e` per noi un mistero, perche` non riusciamo piu` a comprendere quando i bisonti vengono massacrati tutti, i cavalli selvaggi domati, gli angoli piu` segreti delle foreste invasi dagli uomini, quando la viste delle colline in pieno fiore e` imbruttita dai fili che parlano. Dov'e` finito il bosco? E' scomparso. Dov'e` finita l'aquila? E' scomparsa.
E' la fine della vita e l'inizio della sopravvivenza".

RadioFreccia

Mon, 04 Jul 2005 01:54:59 GMT

"...Credo nelle rovesciate di Bonimba, e nei riff di Keith Richards.
Credo al doppio suono di campanello del padrone di casa, che vuole l'affitto ogni primo del mese.
Credo che ognuno di noi si meriterebbe di avere una madre e un padre che siano decenti con lui almeno finché non si sta in piedi.
Credo che un'Inter come quella di Corso, Mazzola e Suarez non ci sarà mai più, ma non è detto che non ce ne saranno altre belle in maniera diversa.
Credo che non sia tutto qua, però prima di credere in qualcos'altro bisogna fare i conti con quello che c'è qua, e allora mi sa che crederò prima o poi in qualche Dio.
Credo che se mai avrò una famiglia sarà dura tirare avanti con trecento mila al mese, però credo anche che se non leccherò culi come fa il mio caporeparto difficilmente cambieranno le cose.
Credo che c'ho un buco grosso dentro, ma anche che, il rock n' roll, qualche amichetta, il calcio, qualche soddisfazione sul lavoro, le cazzate con gli amici beh..ogni tanto questo buco me lo riempiono.
Credo che la voglia di scappare da un paese con ventimila abitanti vuol dire che hai voglia di scappare da te stesso, e da te stesso non ci scappi nemmeno se sei Eddie Merckx.
Credo che non è giusto giudicare la vita degli altri, perché comunque non puoi sapere proprio un cazzo della vita degli altri..."

Intervento stupido da ex "senese": PALIO!

Mon, 04 Jul 2005 01:33:52 GMT

Ha vinto il Bru'o, Maremma bu'aiola!

Ora tutti al Ba'obello a festeggiare.

Si berran litri e litri di vino, vedrai!

Perché si urla?

Mon, 04 Jul 2005 01:30:34 GMT

Un giorno, un pensatore indiano fece la seguente domanda ai suoi discepoli:
"Perché le persone gridano quando sono arrabbiate?"
"Gridano perché perdono la calma" rispose uno di loro.
"Ma perché gridare se la persona sta al suo lato?" disse nuovamente il pensatore.
"Bene, gridiamo perché desideriamo che l'altra persona ci ascolti" replicò un altro discepolo.
E il maestro tornò a domandare: "Allora non è possibile parlargli a voce bassa?" Varie altre risposte furono date ma nessuna convinse il pensatore.

Allora egli esclamò: "Voi sapete perché si grida contro un'altra persona quando si è arrabbiati? Il fatto è che quando due persone sono arrabbiate, i loro cuori si allontanano molto.
Per coprire questa distanza bisogna gridare per potersi ascoltare. Quanto più arrabbiati sono, tanto più forte dovranno gridare per sentirsi l'uno con l'altro.
D'altra parte, che succede quando due persone sono innamorate? Loro non gridano, parlano soavemente. E perché?
Perché i loro cuori sono molto vicini. La distanza tra loro è piccola. A volte sono talmente vicini i loro cuori che neanche parlano, solamente sussurrano. E quando l'amore è più intenso non è necessario nemmeno sussurrare, basta guardarsi. I loro cuori si intendono. E' questo che accade quando due persone che si amano, si avvicinano."

Infine il pensatore concluse dicendo: "Quando voi discuterete non lasciate che i vostri cuori si allontanino, non dite parole che li possano distanziare di più, perché arriverà un giorno in cui la distanza sarà tanta che non incontreranno mai più la strada per tornare."

(Mahatma Gandhi)

Live8: Tutte le rughe del rock

Mon, 04 Jul 2005 01:25:21 GMT

Il messaggio inespresso e implicito, in una manifestazione come quella di ieri, è che i "giovani" protagonisti della nostra epoca non sono cambiati. Vent'anni dopo, sono gli stessi. Le stesse facce, le stesse voci. Vent'anni dopo. McCartney, i Pink Floyd, Elton John, gli Who (che, peraltro, si esibivano anche 30 o quarant'anni fa), poi gli U2, Sting. E, in Italia, De Gregori, Zucchero, Baglioni, Renato Zero. Hanno quarant'anni, talora cinquanta. Alcuni di più
Vent'anni dopo: il centro della scena culturale e musicale non sembra essersi spostato di molto. I giovani e gli adulti: ad ascoltare gli stessi musicisti. Che hanno l'età dei genitori. Quasi che le generazioni più giovani non fossero più in grado di imporre tendenze, gusti, protagonisti. Espropriate, per questo, del diritto a trasgredire e a innovare.
(fonte: Repubblica.it)

DOVE SONO GLI ARTISTI DI OGGI?

HANNO PERSO L'IMPEGNO?

O NON L'HANNO MAI AVUTO?

L'amico AmeriCano

Sat, 02 Jul 2005 07:51:25 GMT

Dopo la vicenda Calipari eccoci di nuovo punto e a capo:

La CIA entra tranquillamente nel nostro territorio, a Milano, e sequestra l'imam della Moschea del capoluogo lombardo.

Dov'è finita la nostra sovranità nazionale? Dove la regolarità degli arresti, che prevederebbe cause di estradizione?

Dov'è la nostra dignità? Vogliamo dire al "fido" Silvio di abbaiare contro il suo padroncino W quando ci tratta come suoi servi?

Nn eravamo alleati? Amici? Qui mi sembra che siam solo i vassalli dell'Impero...

Amicizia (rubato da un blog)

Sat, 02 Jul 2005 07:38:13 GMT

Se un giorno ti venisse voglia di PIANGERE... KIAMAMI...

Non prometto di farti RIDERE, ma potrei PIANGERE con TE...

Se un giorno tu decidessi di SCAPPARE, non esitare a KIAMARE...
Non prometto di chiederti di RESTARE, ma potrei SCAPPARE con TE...

Se un giorno ti venisse voglia di non PARLARE con nessuno... KIAMAMI...
In quel momento prometto di STARMENE ZITTO...

Ma... Se un giorno tu mi KIAMASSI e non RISPONDESSI...
VIENIMI INCONTRO DI CORSA...FORSE HO BISOGNO DI TE...

IT (Stephen King)

Sat, 02 Jul 2005 07:37:17 GMT

"Forse non esistono nemmeno amici buoni o cattivi, forse ci sono solo amici, persone che prendono le tue parti quando stai male e che ti aiutano a non sentirti solo.
Forse per un amico vale sempre la pena persino morire per lui, se così ha da essere.
Niente amici buoni. Niente amici cattivi.
Persone e basta che vuoi avere vicino, persone con le quali hai bisogno di essere; persone che hanno costruito la loro dimora nel tuo cuore."

Ho visto cose che voi umani non potete neanche immaginare/2

Thu, 30 Jun 2005 04:01:14 GMT

Se avete votato sì al primo quesito refendario e ci siete rimasti male perché non è passato, ecco un motivo per consolarsi e rivedere le proprie posizioni.
La ricerca sulle cellule staminali non è priva di rischi.

Ho visto cose che voi umani non potete neanche immaginare/1

Thu, 30 Jun 2005 03:53:54 GMT

Cani uccisi e riportati in vita
Incredibile test negli Usa
L'esperimento condotto da un celebre rianimatore. L'esperto italiano: "Attendibile". Entro dieci anni prova sull'uomo

(fonte: Repubblica.it)

Propongo dibattito: la scienza deve avere limiti?

(dirò la mia solo alla fine)

E questi sono i difensori della vita?

Thu, 30 Jun 2005 03:50:00 GMT

"Al quinto mese di gravidanza ho saputo che il bambino che aspettavo era malformato e per i due mesi successivi ho cercato di capire, con l'aiuto dei medici, che cosa potevo fare, che cosa fosse più giusto fare. Al settimo mese di gravidanza sono dolorosamente arrivata alla conclusione di dover abortire... ".

(Veronica Lario in Berlusconi, Corriere della sera,

8 aprile 2005).

IMPRESSIONANTE (o banale attenzione selettiva)

Wed, 29 Jun 2005 03:58:03 GMT

Sneocdo uno sdtiuo dlel'Untisverià di Cadmbrige, non irmptoa cmoe snoo sctrite le plaroe, tutte le letetre posnsoo esesre al pstoo sbgalaito, è ipmtortane sloo che la prmia e l'umltia letrtea saino al ptoso gtsiuo, il rteso non ctona. Il cerlvelo è comquune semrpe in gdrao di decraifre tttuo qtueso coas, pcheré non lgege ongi silngoa ltetrea, ma lgege la palroa nel suo insmiee... atvee vstio?

PS: Sneodco voi, csoa czazo si funamo a Cadmbrgie?

SE (R. Kipling)

Wed, 29 Jun 2005 03:44:04 GMT

Se riuscirai a non perdere la testa quando tutti
la perdono intorno a te, dandone a te la colpa;
se riuscirai ad aver fede in te quando tutti dubitano,
e mettendo in conto anche il loro dubitare;
se riuscirai ad attendere senza stancarti nell'attesa,
se, calunniato, non perderai tempo con le calunnie,
o se, odiato, non ti farai prendere dall'odio,
senza apparir però troppo buono o troppo saggio;
se riuscirai a sognare senza che il sogno sia il padrone;
se riuscirai a pensare senza che pensare sia il tuo scopo,
se riuscirai ad affrontare il successo e l'insuccesso
trattando quei due impostori allo stesso modo;
se riuscirai a riascoltare la verità da te espressa
distorta da furfanti per intrappolarvi gli ingenui,
o a veder crollare le cose per cui dai la tua vita
e a chinarti per rimetterle insieme con mezzi di ripiego;
se riuscirai ad ammucchiare tutte le tue vincite
e a giocartele in un sol colpo a testa-e-croce,
e a perdere ed a ricominciar tutto daccapo,
senza mai fiatare e dir nulla delle perdite;
se riuscirai a costringere cuore, nervi e muscoli,
benché sfiniti da un pezzo, a servire ai tuoi scopi,
e a tener duro quando niente più resta in te
tranne la volontà che ingiunge: «Tieni duro!»;
se riuscirai a parlare alle folle serbando le tue virtù,
o a passeggiar coi re e non perdere il tuo fare ordinario;
se né i nemici né i cari amici riusciranno a colpirti,
se tutti contano per te, ma nessuno mai troppo;
se riuscirai a riempire l'attimo inesorabile
e a dar valore ad ognuno dei suoi sessanta secondi,
il mondo sarà tuo allora, con quanto contiene,
e - quel che è più - tu sarai un Uomo, ragazzo mio!

ITALIANI BRAVA GENTE?

Tue, 28 Jun 2005 04:05:26 GMT

Barricato in casa
uccide tre persone 'Volevano sfrattarmi'
Preso con un blitz
Follia a Bogogno, nel novarese. Angelo Sacco si è chiuso nella sua abitazione dopo aver ricevuto l'ingiunzione. E ha iniziato a sparare. Uccisi l'ufficiale giudiziario, un carabiniere e un passante. 9 i feriti. La zona sotto assedio. Dopo nove ore gli uomini del Gis lo catturano (foto). "Ha infierito sui cadaveri"
Angelo, un solitario con la passione per le armi
Il testimone: "Sparava e sembrava divertito"

(fonte: Repubblica.it)

Ancora violenze sessuali
stuprate 2 ragazze

Manfredonia. Prima l'ha convinta a fuggire da casa e poi l'ha violentata. Così Matteo Pettinicchio, un ragazzo di 23 anni, è stato arrestato dalla polizia di Manfredonia con l'accusa di aver abusato sessualmente di una ragazzina tredicenne. Un'adolescente che frequentava da qualche tempo e che, secondo gli agenti, aveva indotto a scappare da casa il 25 giugno. Il giovane già in passato aveva avuto un figlio da una relazione con un'altra minorenne, che ha poi abbandonato. L'arresto di Pettinicchio è arrivato dopo lunghe ricerche compiute dai poliziotti in seguito alla denuncia di allontanamento presentata dai genitori della ragazzina. L'adolescente è stata trovata la notte scorsa in un casolare di campagna: era insieme con un altro ragazzo minorenne che, secondo gli investigatori, la sorvegliava ed è stato così denunciato a piede libero per favoreggiamento. Poco più tardi, è stato rintracciato e arrestato il ventenne.

Il "branco" a Salerno. Violentata nel sottopassaggio alle 8 di sera. Uno stupro di gruppo è stato compiuto nella notte tra sabato e domenica ai danni di una ragazza di 16 anni, alla periferia orientale di Salerno. Sull'episodio indaga la polizia, che ha denunciato D.A., un ventenne con precedenti penali, con l'accusa di violenza sessuale di gruppo, aggravata dall'uso delle armi. La violenza, secondo il racconto dalla vittima, è avvenuta in un sottopassaggio intorno alle 20.30. La ragazza è stata aggredita mentre stava rientrando a casa. Secondo gli investigatori, i violentatori sarebbero italiani.

(fonte: Repubblica.it)

ANCORA QUALCUNO SOSTIENE CHE LE VIOLENZE LE COMMETTONO SOLO GLI IMMIGRATI?

SONO GLI STESSI CHE PROPONGONO LA CASTRAZIONE COME SOLUZIONE DEFINITIVA.

SERVIREBBE, PER LE LORO TESTE

(CHI VUOL CAPIRE CAPISCA)